Ирина, 57 - 24 января 2013 07:06

[B][COLOR=red]Ей восемнадцать, опять не спится -
читать романы, курить в окно.
Она б и рада отдаться принцу,
но принцам, кажется, все равно.
Ей, впрочем, тоже почти что пофиг -
июнь не скоро, апрель в цвету.
На кухне медленно стынет кофе.
Дожди, часов равномерный стук.
Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца,
мартини, праздники круглый год.
Она б и рада отдаться принцу,
но вечно как-то не до того.
Карьера, фитнесс, чужие сплетни:
«А он и, правда, хорош живьем?».
Еще немного - и будет лето,
а все, что после, переживем.
Ей тридцать восемь, будильник злится,
но спешка, в общем-то, ни к чему.
Она б и рада отдаться принцу,
но рядом кот и храпящий муж.
Зарядка, ванна, газета, график,
обед: вино и горячий мед.
А лето смотрит из фотографий,
хотя казалось, что не пройдет.
Ей сорок восемь, опять не спится,
снотворных куча, а толку – ноль.
Она б и рада отдаться принцу,
но тут как тут головная боль.
И она носит свой гордый профиль:
в постель – сама, из нее – сама.
На кухне медленно стынет кофе,
какое лето? – почти зима.
(с)[/COLOR][/B]