всегда хотелось мне быть хоть в чем-то талантливой. Мне все равно, в чем. Хоть петь, хоть танцевать,хоть стихи писать или картины, хоть ученье какое углублять, хоть что там еще бывает. Дуня меня как-то спросила - а зачем? Застала меня этим вопросом врасплох. Трудно сказать, зачем, хочу и все. Теперь начала задумываться - а правда, зачем мне этого хочется? Дунины доводы о том, что в большинстве своем талантливые люди несчастны, в общем-то, убедительны (примеров история знает неисчислимое множество). Как правило, таланты их невостребованы, а поскольку делать настолько хорошо они больше ничего не могут, то спиваются или просто становятся нищими и потому очень одинокими. Тогда зачем? Честолюбия во мне нет ни грамма, тщеславия тоже. Зачем же, блин, мне это нужно. Выкарбкалась мысль - если бы этот талант у меня был, я бы смогла выразить то, что живет внутри и не знает языка, чтобы заговорить. И вот так уже 42 года, мовчу как рыба. Какое-то ощущение бесполезности своего существования от этого.
