Когда сидишь в парке на лавочках, подле сцены,пьешь коньяк,закусывая конфетами с черносливом,говоришь о таких вещах,что и не заслуживают вовсе об упоминании .Тепло и солнце послеобеденное.ВСЕ В ЛИСТЬЯХ.И ветер теплый такой с Большой Воды.Сидишь вот и думаешь-очень похожее состояние души моей десяти или двадцати летней давности.Именно в это время- осенью.Опыта стало больше.Вот только на фига он нужен?Что дал он мне?Способность еще больше сомневаться,делать вид ,что все по боку и прочая прочая прочая...Очень понимаю Пушкина,почему его так перло.Да,имеено перло...Именно.О более интимных вещах можно тоже поговорить,но ,как говорится..cугубо
