Борис, 53 - 3 марта 2010 12:27

Бешенный ритм, незаконченный круг...
В попытке вернуться к точке отсчёта...
Мы рыщем в потёмках в поисках рук...
На что-то надеясь, но что это что-то...

Заботы, дела, суета, как морок...
Где мысль неважна, а важно лишь движение...
Где сила - закон, а разум - порок...
Где можно быть богом по праву рождения...

Где храм - модный клуб,а парламент - бордель...
Где нищий - профессия,гений - придурок...
Где бритый урод точно знает, кто цель...
В чьём ухе он завтра затушит окурок...

Где старость- проказа - надежда на смерть...
Где избранный сразу становится вором...
Но нас угораздило всё же посметь...
Родится в стране незамеченной Богом...
Максимушка.

• 
• 
•