Отредактировано:13.06.07 22:41
Похмельные хроники (часть первая)
Оказывается я еще умею любить людей за то, что они просто есть. Даже если порой видеть их не могу, даже если половине из них мне нечего сказать, а второй половине нечего сказать мне...
На улице плюс пять, а пиво пьется легко, и пальцы все еще бегают по струнам. "Я смотрел в эти лица и не мог им простить того, что у них нет тебя, и они могут жить..." Если чувствуешь, что прощаешь, значит ты не по-детски напился...
Утро. В голове вчерашний вечер, в комнате туман. Взгляд, как обессилившая рука, нашедшая опору, но уже не сумевшая ею воспользоваться, соскальзывает на пол. Больно. Душ. Аспирииинчик.
Телефон. Привет. Может повторим вчерашнее?
Х о р о ш о ж и т ь.