Нет ничего во мне, понимаешь, нет.
Всё это пришлое — тьма ли, слепящий свет,
тени шуршащие, беглые облака,
тёмное пламя взорвавшего ночь звонка,
шёпот нездешнего, тягота слов чужих
делают стих.
Я принимаю — страх ли, тугую боль,
ложе прокрустово чьих-то иных неволь,
правду за вымысел, ве...